ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТ

Все лето провалялся в чулане ящик с красками, паутиной оброс.
Но когда наступила осень - вспыхнула по опушкам рябина, и налился медью
кленовый лист, - я этот ящик достал, закинул на плечо и побежал в лес.
На опушке остановился, глянул вокруг - и горячими показались гроздья
рябин. Красный цвет бил в глаза. А дрозды, перелетавшие в рябинах, тоже
казались тяжелыми, красными.
Так я и стал рисовать: рябины и в них перелетают красные тяжелые
дрозды.
Но рисунок не заладился. Горел-полыхал осенний лес, багряные круги
плыли перед глазами. Так было красно, будто выступила из земли кровь. А на
рисунке все оставалось бледным и сумрачным.
- Ты что это? - услышал я ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТ за спиной. - Никак, сымаешь?
Оглянулся: дядя Зуй идет опушкой, в руках ведро с опятами.
- Снимают, Зуюшко, из фотоаппарата. А я рисую.
- Какой молодец-то! - сказал дядя Зуй. - Ну сымай, сымай!
Ушел дядя Зуй, а я дальше стал рисовать, но бледным и робким выходил
мой рисунок. А вокруг рябины и дрозды полыхали!
"Нет, - думаю, - рисовать не мое дело. Возьму лучше завтра ружье -
и..."
"Ррружжжье-о-о!.." - крикнул вдруг кто-то у меня над головой.
Я прямо оторопел. Гляжу - на рябине птица сидит. Хохлатая, грудь
оранжевая, на крыльях голубые зеркала. Сойка! Распушила перья, кричит:
"Ррружжжье-о-о! Ррружжжье-о-о! Т-р-р ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТ..."
Поглядел я, как сойка на рябине сидит, на осенний лес как следует
глянул и совсем расстроился.
Захлопнул ящик с красками, поднял с земли кленовый лист и сгоряча
налепил его на рисунок.
- Ну ладно! Пойду завтра зайцев торопить...


Осень быстро кончилась. Ветер пообрывал с деревьев листья, снег выпал.
Зимним вечером пришел ко мне дядя Зуй чаю попить.
- Ну и ну... - сказал он, показывая на рисунок, прислоненный к стенке.
- Листок-то прямо как живой.
- Он и есть живой - настоящий.
- Ловко, - сказал дядя Зуй. - Последний, значит, от осени остался. А
это что?
- А это дрозды, Зуюшко. Красные, тяжелые.
- Верно, - сказал дядя Зуй. - Тяжелые-то какие! Рябины, наверно ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТ,
нажрались.
Выпил дядя Зуй стакан чаю, другой налил и снова на рисунок посмотрел.
- Да, - сказал он, - самый лучший лес - осенний.
- Верно, - сказал я. - Что может быть лучше?
- Еще бы! Идешь, а под ногами листья шуршат. Что же может быть лучше?
"Ну что же может быть лучше? - думал я. - Что может быть лучше осеннего
леса? Разве только весенний..."


documentanzzexl.html
documentanzzmht.html
documentanzztsb.html
documentaoaabcj.html
documentaoaaimr.html
Документ ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТ